Правдивая история фрау Марты

 
Весной цветёт вовсю в долине дивный сад!
От сладких рос мокры мои колени…
Струится над землёй чудесный аромат,
И жёлуди из рук берут олени.

Тот, первый, что бежал от выстрела в луга,
Вишнёвой пулей метко поражённый,
Потомкам подарил могучие рога,
А меж рогов - вишнёвые короны.

Смотрите-ка: за тем сияющим хребтом,
За сахарной горой с отвесным кряжем
Рассвет целует лес и камни алым ртом,
И мир подобен лунному пейзажу.

Вот так же на Луне расцвечен день за днём.
Здесь нечего гадать, я точно знаю:
Как твердь Луны горит серебряным огнём -
Так верно «тридцать два» присуще маю!

А всё-таки ему я крикнула тогда
Про чёртов порох! Рассудила здраво.
Но что вам до меня? Противно, господа.
Такие нравы, да… Такие нравы.

Едва себя поджечь заставила запал.
Швырнула в небеса – такая малость…
Вернуться обещал и время указал,
А ложь в его устах не обреталась!

Жду вишен скорый сбор: отменный урожай!
Взрослеет молодое поколенье.
Чуть-чуть осталось ждать; и крикнет он: «Встречай!»
А на столе – вишнёвое варенье.