Затяжная весна

               
               

Конечно. Не война.
Погибают надежды, идеи.
Их не оплакивают
и похоронок не пишут.
Ни звёздами, ни крестами,
ни красными галочками
нигде не отметят:
вот, мол, погибла идея,
забитая матюгами,
или - вот надежда,
скончавшаяся от острого истощения.
Впрочем, я не про то.
Затяжная весна...
Всё казалось,
вот-вот и свершится.
Всё мнилось,
открылись пути, а по ним -
гуси-лебеди и журавли.
Сладостным духом пахнуло -
упоительно...
Ослепительней лун стали лужи
посреди щедрых грязей.
И мерещилось даже в форточке
жужжанье звёзд,
слетающихся на треск почек.
Ведь было! -
но всего один день,
и он отошёл, так и не разродившись.
После полной инвентаризации
и троекратного переучёта
не стало почему-то ручьёв...
сосульки сняты ещё месяц назад,
ни капли не уронив на подснежники...
Лишь погромыхивают трамваи,
разбрызгивая мутные лужи.
И как ни старайся, а всё ж не услышишь
ни трели единой, ни первого грома...
словно, вот так - никогда,
ни за что и нигде повсеместно
не проклюнутся
ни листок, ни птенец, ни травинка...
и ни словечка о том, что, возможно,
свершится, откроется
и осуществится -
даже в подробностях:
и звёздочки в форточке,
и крестики птичьих следов,
и хмельная сирень...
Ведь я-то помню, я - помню,
как хороша погода,
когда вся жизнь вперели
и тебе девятнадцать лет...