Осколки,раны,пепел,тлен
На что душа моя похожа.
И холодность бескровных вен
Морозом тянется под кожей.
Не справедливо чей-то быть,
Игрушкой в лапах неумелых.
И пятна крови с ран отмыть
На простынях невинно-белых.
И , вроде как, уродом жить.
Внутри со шрамом безобразным.
Бояться снова обнажить,
Саму себя ,как будто грязный.
Как будто, в ясный день с зонтом
Ходить и ждать грозу в апреле.
И воду запивать вином,
И жить как будто еле еле.
Как будто...
© Copyright: Ващенко Севинч, 2016
Свидетельство о публикации №116032005722
Свидетельство о публикации №116032005722
Рецензии