Стихи не пишутся...

Стихи не пишутся. На сердце маята.
Хандра достигла верхнего предела.
Душа,
         обидевшись на осень,
                опустела...
Как бар в гостиной:               
                та же пустота.
Одиннадцать.
                За окнами стемнело.
Киоск напротив с десяти закрыт...
И  тут душа заплакала навзрыд
И отослала за бутылкой тело.

Последнее заспорило с душой,
Ссылаясь на усталость и на печень...
Но бесполезно спорить с тем, кто вечен
О том, что плохо...
                или хорошо:

Не слушая, душа окаменела –
Последний довод был неотразим –
Пришлось бежать в дежурный магазин,
И делать всё, как подлая хотела...
К двенадцати вошло и тело в раж
И допоздна  за рюмкой  просидело,
Потом,
             с утра,
                как водится, болело,
В окно
           тоскливо пялясь на пейзаж.

Вконец осенний.
                Дьявольски тошнило.
И чувствовало тело: на беду
Свою пошло вчера на поводу,
Хотя... страдание
                его
                с душой  сроднило...