Вмещать в себя неклейкие ряды
Отживших да беснующихся ныне
Понятий, что так трепетно внутри
Скорей под пресс. Никто ведь не повинен
В отсутствии примеров нагишом.
Нас воспитали, может, как картофель.
Так что ж, садовник, собирай! А впрочем,
Начиркай на листах карандашом:
«Мой сын чужой мне». А письмо на почту.
Пускай тебе до старости пророчат
Здоровья, долгих лет. А внуков строй
Растёт в саду, что так похож на твой.
Печаль клокочет, да вокруг себя
Уже успела сделать круг Земля…
***
© Copyright: Камила Кожанбердинова, 2016
Свидетельство о публикации №116032012925
Свидетельство о публикации №116032012925
Рецензии