Где были мы...

Все не уймется... Памяти уловка,
Щемящей грусти с нежностью дитя.
И слышно, как крадется, шелестя
Шагами, гость - нежданный и неловкий.

Стук. Снова... И уже без остановки,
Глубокое до крови бередя,
Танцует вальс весеннего дождя,
И с ним кружит бессонница-бесовка.

Мир отразится в хрупком  хрустале,
Дождливом, упоенном скорбью танце,
В неведомом, придуманном тепле.

Где места нет изгнанникам-скитальцам.
Где были мы... И где нельзя остаться...
И капли застывают на стекле...


Рецензии