Непостижимое

С каждым днем уж пораньше светает и насыщенней гул за окном. Всё, что в ночь наши губы шептали снова крепким укутано сном. Мы летали, да-да мы летали в этом сне то в обнимку, то врозь. В невесомости где-то остались шепот наш и сердечная дрожь. Там, за тайною гранью Вселенной, где потеряно время во мгле и слились наши два откровенья, как дождинки на стылом стекле.
 Так уж звезды сошлись, так случилось в равноденствие давней весны. Без какой-либо важной причины, просто так, как рождаются сны. Как порой западает нам в душу нежный взгляд, тихий вздох, робкий жест от которых хоть чуточку лучше мы становимся сами уже. И, нырнув в предрассветную слякоть с неприлично дырявым зонтом, мы готовы от счастья заплакать над красивым, несбывшимся сном. Где-то в серой толпе, юркнув тенью, среди праздно ликующих луж, расплескаем свои сновиденья, как прощальный друг другу салют. Может дождь окропит спозаранку, а, быть может, застелет туман наших снов мимолетную тайну, без которых не вечна весна.
 Мы обрывками снов будем бредить, как символикой звездных частот, только кто их язык очень древний без подстрочника ныне прочтет. Станем вновь эсэмэсить друг другу, вспоминать в соцсетях черт-те что. Не помогут нам эти игрушки у которых холодный расчет. Посторонние будут коситься, точно мы из гостей внеземных, пока сами вознесшись, как птицы, не увидят те вешние сны. Полетят то в обнимку, то порознь в ту же неощутимую высь до сих пор нет названья которой, кроме слова короткого «жизнь». А когда наяву нас беспечных та поднимет над грешной землей, пропылим ли хотя б путем Млечным в равноденствие вместе с тобой?