нам доверяют тайны

Давным -давно в безинтернетном веке,
Писали письма друг другу человеки.
Ложились строчки на листки упрямо,
С надеждой, верой, а порой,- слезами.
То прозою, то бойкой монограммой,
Где море страсти и океаны шарма,
Они в любви своей так изъяснялись,
Что в буйстве красок сердце задыхалось.
И слог, и стиль, и почерк витьеватый,
И сам глагол, как главный предсказатель,
Несли в себе весь трепет возжеланий,
От первых слов, до солнечных признаний.
Их ждали очень, их нежно целовали,
Их ароматными духами поливали,
Им верили, и страстно их любили,
О век бумажный! Какой же был ты милый!
В твоих глубоких древних лабиринтах,
Они по прежнему живут волшебной скрипкой,
И звук их нежный сердца собой тревожат,
Всех тех, кто в этот мир душою вхожий.
"Ты хочешь милый друг узнать,
Те мечты, желания и цели,
И тихий глас простой свирели,
С улыбкой дружеской внимать."
Не правда ли,
В этих строках доселе,
Весь Пушкин наш,-бессмертный,
Своё послание он другу посвящает,
Что где не слог, то жизнь та оживает.
Наш век, век проводов, экранов,
Своею цепью мысли, чувства вяжет,
Где мы живём любовью и обманом,
А вместо писем, эсэмэски посылаем.
Их не прижмёшь к груди, не сохранишь в шкатулке,
В них нет тепла тех рук, и нежности тех звуков,
Ни запаха, ни цвета, лишь буковки игриво,
Нам доверяют тайны души,- родной, любимой.