Иногда, строчки рождаются быстро...

Иногда…,
строчки рождаются быстро,
Иногда,
ты мучительно ждёшь,
Обрываются…
Рука не успела…
И тогда остаёшься - один.
Часто то, что написано было, разрываешь в недовольстве собой.
Разве можно передать, что кипело?
Разве можно чтоб душа отразилась, на бумаге в чернильную вязь?
Ты уставший бредёшь по горнилам,
Этой жизни совсем не простой,
Забредая и падая в пропасть
И об этом хотелось сказать!
Но слова подобрав неохотно,
Смотришь в них как предельность свою,
Никогда не сравнять то, что видишь!
Никогда не понять, чем живёшь!
А когда ты сидишь сам с собой,
Говоришь монологом души,
Ты записываешь стенограмму,
Чтобы было о чём вспоминать.
Кто-то будет читать эти строчки и бросая слова словно в печь
Разжигая огонь словно жертва,
Тем богам,
Что дают благодать.
Кто-то вспомнит себя в полыхании этом,
Кто-то так, отмахнётся рукой,
А кому-то просто захочется греться, ничего не прося в замен.
Так бывает, после этих баталий,
наступает в душе тишина.
И казалось после взрывов снарядов,
Не наступит в моём мире
Война.
И не будут в мучительном стоне, подбираться немые слова.
Не придут за тобою круша,
Отнимая небесную гладь.
Оторвались как листья слова, оголённой стала душа.
Что теперь?
Наслаждайся покоем!
Но как долго?
Смеётся с меня!