Расскажу, корректор

Расскажу, корректор, тихим баритоном,
Как же я писал свои стихи
По своим,  придуманным законам,
Сбрасывая  с разума  грехи.

Те, которые  за годы накопились
Синтаксисом  слабости во  мне,
Чтобы из  души  греховной  вылез,
Честный стих в разжатой  пятерне.

Не хочу, чтоб он  казался хлипким -
Я стихом не слёзы раздаю.
Пусть мои пробелы и ошибки
Не волнуют тех, кому  пою.

Я  на  приз совсем   не претендую,
Нет в душе обид на словари.
Но судьбу счастливую такую,
Записал  я с детских лет в цари.

Потому что видел в слове праздник,
Что  соединял  меня с людьми,
Надо  собою, совершая казни,
Верой из  надежды  и  любви.

Думал, что  лишь так мне будет лучше,
( Не курил, спиртное в рот не брал).
И казалось, что  я стал певучим
Соловьем - поэзии   вассал.

Но  сейчас  пришли иные цены,
На  добро,  душевность и талант.
Не читают нынче Авиценну,
Да и Пушкин  многим маловат.

Ради  глупой славы и корысти,
Разыгралась  к деньгам  суета.
И деньгами можно  совесть выскрести -
Ни к чему  великие  уста.
               
Если так - сотри  строку, корректор,
Или стих забрось к ногам  огня.
Чтобы я в глазах людей  стал «некто»,
Словно, вовсе не было  меня.