Фургончик

Время необратимо. Вот уже кто-то другой сидит за моим любимым столиком в той самой уютной кофейне, где когда-то напротив меня сидели лица, что-то значащие для меня, и целиком и полностью погружали меня в мир своих мыслей, проблем и переживаний. Как только мне удавалось прочувствовать их насквозь, вдоль и поперёк, они бесследно исчезали, оставаясь лишь отпечатком в моём сознании.

***
Мне всегда казалось, что я небольшой фургончик. Такой ржавый, слегка побитый, но всё же ещё пока что способный ездить. Я еду по огромной магистрали: указателей никаких нет, светофоров и подавно. Есть только повороты, развязки, и куда свернуть, зависит лишь от моего собственного решения. Единственное условие - нельзя развернуться и поехать назад.

На обочинах стояли люди, такие тёмные силуэты, невнятно рисующиеся в запотевших стёклах. Они по пути садились в фургончик, и с этого момента начиналась новая точка отсчёта. Каждый пассажир, словно строитель, по кирпичику закладывал в меня себя. Их силуэт наполнялся цветом и становился всё более красочным и резким. Каждый включал в салоне свою любимую музыку и всегда искренне и нелепо пританцовывал. Мы переживали вместе дожди, аварии, гололёды и туманы. А затем, сильно хлопнув дверью, они выходили и, как правило, навсегда исчезали. Но для меня они навсегда остались там, на том отрезке дороги, что мы проехали вместе по этой магистрали времени.

***
Время необратимо. Вот уже кто-то другой сидит за моим любимым столиком в той самой уютной кофейне. Наверное, он тоже чувствует себя фургончиком и едет сейчас по той же дороге, что и я когда-то.
Догонит ли он меня?
Однажды у меня откажет двигатель, и я больше не смогу ехать. Догонит.