Раняю крошки на пол с высоты
Сидячего полета.
В строчках моря, брюк, Мастера
Умелого в запое.
Запуталась и временно не слышит,
Моя лихая голова.
Совсем не жалко тех, кто не умеет,
Не научить.
Не смогут никогда, когда уже стемнело,
То заново светить,
Лишь смогут те, кто вырвал свое сердце.
Для Тебя...
Моя Любимая Система. Все ближе к
Пржевальскому, но мы не скот, она.
Мы только блеем, так иногда,
Рычим, кусаем, гадим и не ценим,
трудов своих ,своих детей, себя.
Пока ел
© Copyright: Анатолий Зорин, 2016
Свидетельство о публикации №116031911428
Свидетельство о публикации №116031911428
Рецензии