Страну свою я, видно, не любил,
Не воспевал её высоким слогом,
Судьбой мне выпало
родится в ней и жить,
Определившись в том, по случаю,
простое.
Я языка не принимал душой,
Надрыв звучащий
мне казался вечным.
И "безразлично – на каком
Непонимаемым быть встречным".
Всё бывшее когда-то как клеймо,
Оставленные жизнью мне приметы,
"Все даты – как рукой сняло,"
Рукой грабителя – смятения
раздеты.
Мне дом давно уже чужой,
Дорогой одному брести пустынной,
Но видится в конце недлинного пути
Над головой цветущей куст
рябинный.
Читая М. Цветаеву
© Copyright: Генадий Феоктистов, 2016
Свидетельство о публикации №116031910726
Свидетельство о публикации №116031910726
Рецензии