Постный завтрак

Я утро бы начал с мясистой голяшки
с горячим, плывущим вдоль пальцев, жирком!
Чтоб око блестело, душа – нараспашку,
от южного перца запев тенорком!

Пусть кетчуп рекою течёт по тарелке,
Макать буду часто я мясо туды.
И станут глаза словно узкие щелки.
(Я ж русский, а значит – наследник орды!)

В Париже француз лягушонка в рот тащит,   
а я в этот миг рву рукой чёрный хлеб:
горячий, вкуснейший да с коркой хрустящей.
А рядом – дымящийся чай на столе!

Холодное масло - души одобренье.
По толстому в палец тугому пласту
вишнёвое с косточкой льётся варенье,
и хрен с ним, что каплет; я буду в поту

впиваться зубами, и брызгать, и чавкать,
да ёрзать на стуле, порою икать!
И пусть под окном разрывается шавка
от запахов этих, «ети его мать!»

…Так нет же, в издательстве новая книга
лежит у меня вместе с кучей долгов.
Теперь вместо мяса на завтрак мне – фига,
глоток кофейку и немного стихов!
_______________

(С прискорбием сообщаю для интересующихся,
что автор с ЛГ вообще не знаком)