ПОЭТ

  Поэт немного сумасшедший,
  Хоть будь он "семипядь"- умён,
  В наш день нечаянно сошедший
  С чужих планет, с других времён.

 Он устремляет взор свой в небо
  И в нём читает  письмена.
 Он словом, как насущным хлебом,
  Всех стран  насытит племена.

 Поэт идёт на берег моря,
 С печалью оглядит простор,
 В изгибах волн предвидя горе,
 Опять заводит разговор

 О Боге,  истине, о войнах
 И слово превращает в штык.
 Он погибает первым в бойне,
 Когда Добро и Зло – впритык.

 Он  Фениксом вновь возродится
 В потомках  в племени ином,
 И сердце ярче разгорится
 Всепоглощающим огнём.

 Он, обо всём забыв  на свете,
 Ничком на травы упадёт
 И в пряных  эмпиреях  этих,
 К нему, вдруг, Муза  снизойдёт.

 И за петлёй петлю свивая,
 Он вновь стихов плетёт узор.
 Но... скажут: "Забивал бы  сваи,
 Сил не хватало бы на  вздор,-

 Ещё добавят вслед  с усмешкой,
 Какая ересь, что за бред?
 Среди успешных - просто пешка
 С сухою коркой на обед".

 Но заглушив обиду злую,
 Смахнув смятенья,  словно мух,
 Пою поэту: «Аллилуйя!»
 Опять стихи читая вслух.