Ты слышишь, город наш погиб,
его повесили на рее
заместо флага и сожжённых книг
пожаром полыхнут наши Помпеи.
Горит наш город, серый словно мышь,
холодный словно лёд, колючий ветер
он родина воров, поэтов и убийц,
изрисовал его закатом вечер.
Я знаю, пробовал его на вкус,
он горек и солён, как слёзы,
он вечно прячется под свой картуз,
когда на улицах кусаются морозы.
И корабли в порту стоят,
смотри, он там висит на рее.
И дальше здесь один лишь ад,
пожаром догорят Помпеи.
31 декабря
***
© Copyright: Бессонов, 2016
Свидетельство о публикации №116031812151
Свидетельство о публикации №116031812151
Рецензии