Письмо

Мир так велик, так огромен - не обхватить сотнями, нет, миллионами рук прохожих. Меридианов незримая вьётся нить, взяв основание там, под моею кожей - стоит обложку откинуть, нырнуть в строку - самую первую. Пахнут страницы лесом, морем, весенним Парижем, ночным Баку, пряной прованской травой или буйабесом.

Как же сложилось, что здесь целый мир – экран? Смотрят свои телешоу, не зная пауз. Клетка для разума – благополучный план? Разве же это порядок. Скорее хаос. Хаос пустых вечеров, равнодушных слов. Вместо рассветов – пожары в домах соседей. Смотрят под ноги, ботинком перемолов, сажу и пыль растворяющихся столетий.

Мир так велик. Улыбайся ему. Смелей! Выйди из поезда, дома, себя, шаблона. В этом спектакле значительных нет ролей. Переиграй его вовремя. До поклона. Ты не похож на них. Верь мне. Ты не похож.

Город закроет к рассвету огня кулиса.

Я оживу в каждой строчке, что ты прочтёшь.
Гай, береги себя, слышишь?
Твоя Кларисса.