Свинцовая осень

Эта осень пахнет сыростью и пеплом,
Горьким дымом дотлевающей мечты.
Журавли летят на юг усталым клином,
Унося все то, к чему стремился ты.

Пелена дождя как прежде отделяет
Теплых дней отраду и морок.
Гроздь рябины хмельной разум отравляет,
В волосах резвится ветерок.

Снова куришь крепкую сигару,
Цедишь ром, укутавшись в тепло,
Мучаешь усталую гитару,
Вспоминая, что давно прошло.

В голове больной роятся мысли -
Впустишь в дом осеннюю хандру.
Разве можно самому исчислить
Пустоты сто первую дыру,

Что свинцом тяжелым душу наливает,
Заставляет думать об одном,
Что из памяти коварно уплывает,
И дает сосредоточиться с трудом.

Покоряясь мелодичным звукам,
Вновь вдыхаешь горьковатый дым.
Снова ром, вино, коньяк, самбука...
"Вот бы быть все время молодым".

Тосковать по времени так глупо...
Лучше уж не думать о былом,
Но возводишь взгляд в осенний купол,
Ищешь радость в небе голубом.

Но чего ты ждешь, о вечный странник?
Разве можно что - то изменить?
Не найти уж больше глаз желанней,
Что могли бы прежнее затмить.