Пятилетка

18 марта – пять лет, как я впервые срифмовал свои строки.
Не Бог весть какая дата. Но приятно вспомнить.
Спасибо всем, кто читал и поддерживал меня все эти годы…


Плесну неровность мыслей на тетрадь.
Впитает их корявая строка.
Зачем же начал я стихи писать
Когда мазнуло белым у виска…
Ответа нет… Он вовсе не внутри.
Он в море, в камнях неприступных  скал.
Он в гордых чайках, чей, срываясь, крик,
Царапает оставленный причал…
Он в тех годах, которых не предать,
Не вытравить насильно из груди
Бьют рифмы в двери. Просятся опять
Впустить их в дом.  Не преградить пути…
Пять лет пишу. Пять долгих скучных зим.
Не за награды,  не за  фимиам…
Я  "жаждою духовною томим".
И грусть влечёт к "отеческим гробам"…
Пишу, чтобы прогнать, дать ей отпор
И убежать от злобных волчьих стай,
Вести с тоской тяжёлый разговор,
И с ностальгией, бьющей через край…
За окнами встаёт дугой рассвет.
Мой город просыпается от сна.
Но новый день в потоке эстафет
Недолго будет в роли бегуна…
Он отойдёт, исчезнет в темноте.
И вечность заметёт его штрихи…
Продолжу  в повседневной суете
Писать свои негромкие стихи…

~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Не поэт.  Не  дано, видно,  стать настоящим поэтом…
Их таких – единицы,  расхожей молве вопреки…
Но, бывает, нежданная грусть полоснёт рикошетом.
Я – беру карандаш и её загоняю в стихи…

Не ищу я восторгов и знаю, что их я не стою.
Доморощенных критиков не называю "враги"…
Мысли, чувства рифмую…Такое вот дело простое…
И неспящую память свою обращаю в стихи…

Не стараюсь особо понравиться. Я – не кокетка…
И гламурные фразы мне тоже писать не с руки.
Но привидятся мне во дворе старый клён и беседка.
Открываю тетрадь. И рождаются строки-стихи…

А когда я уйду по фарватеру вечной разлуки,
Мне простятся пустые обиды,  долги и грехи
Подберут ту тетрадку мои нерождённые внуки.
И поймут грусть мою,  и о чём сочинял я стихи…