Утро...

Утро...Трамваи забегали в будничном студне.
Лапа общества хрустит суставами.
Ведь люди - не люди, коль подобных себе не судят,
И обиженных не добивают, а встают за них заставами.

Вот проснулся смысл бытия,
Потянулся,
И вновь лёг на кровать,
Досыпать свою югу, вот змея!
А я ищу его в стали лиц,
И пытаюсь и звать.

Как знать, может он меня обнаружит,
Точнее мой закаченевший, хладный труп и пусть,
Я всю жизнь просыпаться устал,
И надеюсь, когда то больше не проснусь...

Оставлю после себя лишь память,
В подушку её зарою взором,
И тут же мои мысли пойдут грабить,
Стай суровых свора.

Но кто же спасёт мои строки?
Кто высечет их в золотой книге лет?
ЖЕНЩИНА, чьи лунные ладони,
Я буду видеть в последнем сне.

Перед этим скажу "Дорогая,
Не бойся люби теперь другого"
Но знай я ревную на облаке,
Хоть это для меня и не ново.

Зато, хоть, живые эмоции там,
Где тёплый январь греет лазурью.
Когда она уснёт, Боже, прошу, пришли её сюда
Не страдать же одной ей внизу?