Посвящяется Алану Рикману

Знаете, эти раны размером с космос.
Вечно болящие раны в районе сердца!
В детстве казалось, что всё до смешного просто,
Можно обнять кота, посидеть, погреться.
Нынче же только раны в гниющей плоти,
Шрамы на горле, и пальцы разбиты в мясо.
В детстве казался праздником день суббота,
Но по субботам мы можем лишь отрезвляться.
Знаете, эти раны болят под вечер.
Болью пульсируют, давят в тисках запястья.
Просто, когда дрожат от припадка плечи,
Глупо просить у Всевышнего Бога счастье
Вместо спокойной смерти. Лежать и думать,
Сколько ещё хоронить тех, кто был так дорог…
Мир оказался в капсулу кем-то всунут,
Суженый до микроба с пометкой «город».

Знаете, это чувство – смотря на фото,
Ты ощущаешь, что сердце внутри рыдает?
И не понять, зачем, для кого и что там,
Где те врата, что гордо зовутся Раем?
Все эти раны на сердце размером с вечность
Напоминают, скорее, больное море.
Даже, когда дрожат от припадка плечи,
Даже когда совсем ничего не лечит,
Вспомни, как ОН до смерти с болезнью спорил.