как словно Синий Птиц

не в тишине когда, в мелодиях купаешься, как словно растворяешься в музЫках, льющих от цветов чудесных и душистых, и ты как будто б сам волна... волна, текущая по глади токов утончённых нежностей таёных, и зовами как росными мерцаешься... ты словно как вздымляешься и, вдруг волны другой ты слышишь голос, такой же нежный как дыхания чудесных тех цветов, с которых музыку ты испиваешь, и сердцу твоему с того так тонко-тонко знойно, как будто бы пыльцою выспренною и магичной, и ласковой такой, в твою взволнованную аорту кто-то сон томлений насыпает... и дрогнут в тот момент твои ресницы, и чистая слеза откуда ни возьмись, мерцаньем как росы жемчужной по окоемам дрогнувших ресниц... и так душе твоей в мгновенья те становится зарённо... и музыка в тебе как бы не сама, но именно тобой поёт... поёт о вечности цветочных токов красоты.
и даже голос ты как будто слышишь той, которая тебе как красота с красотами другими несравнимая в сём мире...
и голос слышишь ты её, и тихий шёпот...
и вот тогда-то ты и воспаряешь как словно тот крылатый Синий Птиц из гор далёких и незримых занебесий... ты воспаряешь выше высей даже неба...
/Альбатрос/