Места родные!
Сколько в вас тоски!
Ковром прекрасным рябь болотной тины...
Стальное небо клином журавли
Неспешно вскроют...
И печали мимо...
Качая лист
В пространстве
Как Пророк
Гуляет ветерок
И лучик длииинный
На паперти
как буд-то занемог...
У Вечности прося немного силы..
Сдесь Правда Веры,памятью эпох,
Промазанная в твердь усталой глины
Терпела огнь,рождая песен слог!..
А у реки склоняют ветви ивы
И вот!витиеватостию строк
Глагол несёт дождя шальные стрелы..
Они горели жалобно и смело,меняя такт..
И трёпанный чулок коряво втянут контурами лески..
Его срывая резко ветер мерзкий,свободы чая - в омут уволок...
И...вышина...изрезанная светом..на миг качнётся...
Просто-тает лето...ложатся мерно новые мазки...
Как тут не быть художнику - поэтом?!
И детский хохот...музыкою где-то
И обсуждая ловли зимней метод
На отмели судачат рыбаки
Места родные.. бабье лето
© Copyright: Сергий Сёмин, 2016
Свидетельство о публикации №116031709416
Свидетельство о публикации №116031709416
Рецензии