***

А я сегодня пережила такое, что, возможно, и пересказать то не удастся.
Облачные горы. Горы из облаков. Иссини серебристые громадины, близко так, что рукой подать. Самые что ни на есть настоящие. Реальнее, чем дома эти грязно-желтые, которые, впитывая закатную многоцветность, становятся зеленоватыми, болезненными. Плохо разукрашенными картонками кажутся эти дореволюционные пятиэтажки. Цветастые, пятнистые баннеры, электровышки, которые в детстве называешь эйфелевыми башенками и думаешь «чем же Парижу гордится?" (тут же на каждом шагу по одной) - всё это декорации, несуразно склеенные, да и величина ненатуральная. Реальность – она же бесконечная, горам моим – нет конца. И ты близко-близко к этой бесконечности, добираешься до нее на своем троллейбусе, который впился своими усищами в узкую полоску, где бесконечная небесная синь разрывается электросетью. Он – по своей картонке (а думает, что брусчатке), испещрённой дырочками (вот оно, рваное доказательство, поделанной реальности) на встречу горной арке. Где облака расходятся, оставляя немного неба цвета сладкой ваты. И бока троллейбуса в липкой розоватости, (будто по тоннелю, а не по проспекту, он движет, и домой (вся пространственность твой дом). Сквозь окно, запотевшее от восторженного дыхания, смотришь, смотришь, смотришь.