17. 03

17.03.16

Только ненависть; больше не мил мне их лик дорогой,
Каждый день их улыбки копируют с береговой,
Изогнувшейся линии. Чертишь такую в тетради,
И не знаешь, что, право, белей - или ты, или мел,
Только как бы сегодня ты ни был болезненно бел -
Все как будто некстати.

Где та радость, застывшая в мраморе бюста царя
И в свидании с новым шрифтом твоего букваря,
В коих мир заострен лишь на то, что мы знаем "сегодня" -
Где застыли предметы и люди, часы и места,
И эстетика в нас тихо шепчет свое: "красота"
В обращеньи к природе.

Ты искал только то, что хотел бы когда-то найти -
То дает тебе право на берег другой перейти
Вроде бы. Континенты во власти чужих интересов,
И они - не на картах - в бескрайнем количестве слов,
Интересов; костей, выпадающих камнем на стол,
Как пощечины бесам.

Если им - неудача, то нам, может быть, повезет,
Но отличий меж нами - в субстанции "пол-потолок" -
Мы меняемся, даже не зная об этом, местами -
В этом есть наша жизнь; в ней то радостно, то горячо,
Оттого в ней так мерзко бывает родное плечо
И так любо с врагами.