Нас вынесут вперёд ногами,
о землю разбивая розы,
из этой жизни, и берёзы
нас примут под свои стволы.
Лишь недоигранные гаммы
застынут градом на морозе,
лишь недописанная проза,
всю жизнь кормившая столы
притянет толику вниманья
родни, не хаживавшей в гости,
живущей до смешного просто.
Да не до смеха станет им,
когда последнее прощанье
на стылом выцветшем погосте
осенней неумелой злостью
горелых листьев кинет дым
на поседевшие без веры
виски, на сомкнутые губы;
и сосны, как большие трубы,
краснея старою корой,
вдруг загудят; и станет мерой
лишь сельдь под овощною шубой,
да неслучившийся на Кубу
полёт, теперь уже второй.
За рюмкой рюмка, под хинкали,
за речью речь фальшивослёзно
о том, что, может быть, не поздно
им говорить о том, кто мёртв,
о том, что если б раньше знали,
то и при жизни были б розы,
и только ивовые лозы
оплачут искренне, без слов.
14 марта 2016
Нас вынесут вперёд ногами
© Copyright: Ольга Абатурова, 2016
Свидетельство о публикации №116031705183
Свидетельство о публикации №116031705183
Рецензии