из неоткуда

Начатая пачка сигарет, вечный кофе, запах кардамона
Как это до чертиков знакомо, как это привычно, спасу нет
Если бы стихи писались впрок, я бы завела такую банку
Где лежало бы по сотне строк, чтобы открывать их спозаранку
Чтобы что ни утро - то хорей, или ямб, да много ли мне надо
Словно бы идешь чудесным садом и поет на ветках соловей
А пока что тишина и дождь и засада, полная засада
Если бы стихи писались впрок, если бы, ведь нету с ними слада
Что ни день - то снова у стола, выводя по строчке еле-еле
В поиске вновь пятого угла, в этом мы весьма поднаторели
Начатая пачка сигарет, верный спутник колдовского дела
Кажется доходишь до предела, а предела в этом деле нет
Буква к букве - новый оборот, кажется пошло, ура, на взлете
Вновь обрыв, вы молча кофе пьете, ведь паденье там же где и взлет
Не бывает чтобы новый день был похож на прежний, по наитью
Вы стихи сплетаете как нитью, за плечом мелькнула музы тень
И ложатся строки ровно в ритм, и летят минуты как секунды
То, что было спрятано внутри, вышло в мир, из сна, из неоткуда