МОЯ РУКА

               
Барабанит дождь по крыше,
сад шумит, гремит река;
интересно, что напишет
обо мне моя рука?
Дал ей в пальцы авторучку и, катай себе, строчи…
Не могу приструнить внучку – всё гулять бы ей в ночи.
Ладно, сам я был гулёной,
гуливал и ночь и день,
тополь разгоняет кроной
дождевую хренотень.
И уже мерцают звёзды, словно жемчуг, ну точь-в-точь;
что ж она опять так поздно задержалась, сучья дочь?
Вот ужо я ей!.. Но всё же,
что сказать на штучки те?
Кошки дрыхнут, как вельможи,
развалившись на тахте.
И рука заносит строчки в стих негромкий и простой,
и не видно близко точки, ближе всё ж до запятой…
Снова ставлю многоточье,
бесконечна эта ночь,
отругаю снова дочь я
за её шальную дочь.
Тише! Возвратилась внучка! Ублажила старика.
Пишет вяло закорючки вместо слов в строке рука.
Утром встану: – Брысь, вельможи! –
дам им чашку молока.
Что там написала всё же
обо мне моя рука?..