Аттила

Рожденный ветрами в неоновом свете,
Пьянящие степи впитал в свой покров.
Прошел сквозь шальные, звенящие плети
И пил лишь хмельную, бурлящую кровь.

Был встречен судьбою в гудящем трактире,
Введен на престол под багровой луной.
Предался Морфею в полночной пустыне,
И был, до скончанья веков, только мой.

Ты воле своей подчинил все народы,
От Рейна – до Рима, с земли – до небес.
С челом погрузившись в кровавые воды,
Забыл свое имя, мой сумрачный Бес.

Я пурпур закатный вплела в одеянье,
Осенней росой окропила чертог.
Дрожащий огонь, своим жарким лобзаньем,
Все беды людские прогнал за порог.

Виденья метались, как вольные птицы,
И времени было уж слишком в обрез.
Мы дни провожали тугой вереницей,
Летящей галопом в языческий лес.

Но вот в наши двери стучится сраженье –
Оно заберет мою душу с собой.
И нас разлучит, на какое-то мгновенье,
В Асгарде суля нам совместный покой.

(15.04.2014.)