Разметались по простыне волосы,
Ты бледна,хоть в горячем бреду,
И не слышно певучего голоса,
Только стонешь слегка поутру...
И глаза не откроются ясностью,
А румянец пропал на щеках,
Хоть и видно красивую грацию
В твоих тонких, ослабших руках...
Мать проплакала долгие месяцы,
А друзья не пришли навестить,
Не пришел тот,кто часто так грезился,
Тот,что клялся до гроба любить!
Грудь так слабо уже поднимается,
Венка еле стучит на виске,
Пальцы снова за воздух хватаются,
Боль видна на схуднувшем лице...
Дай мне руку,оставь все сомнения,
И не надо со страхом смотреть!
Это миг от всех бед избавления!
Здравствуй,милая,я - твоя Смерть!
Болезнь
© Copyright: Филимонова Татьяна Сергеевна, 2016
Свидетельство о публикации №116031712430
Свидетельство о публикации №116031712430
Рецензии