Нора Никанорова. Обзор стихов-победителей 199-203

Без предисловия.
 
1.Юрий Октябрёв.
Ракурс
http://www.stihi.ru/2016/01/08/10049
Большое плохо видится вблизи,
для перспективы нужно встать подальше,
тогда и взгляд свободно заскользит,
в деталях не отыскивая фальши.

Отмерят нужный ракурс проводки,
вцепившись в грудь гирляндами присосок,
а капельница ляжет вдоль руки
изгибом знака главного вопроса –

успеешь ли увидеть целиком,
остановившись в точке невозврата,
картину, на которой волоском
налипла неразборчивая дата?

И, по большому счёту, лишь она
не знает места в стройности сюжета,
где счастье жить, испитое до дна,
глядит тебе в глаза с автопортрета.
«Лицом к лицу лица не разглядеть. Большое видится на расстояньи». Возможно, эта аллюзия помешала мне как раз разглядеть аутентичность «Ракурса». Несколько смутило смешение медицины и изобразительного искусства. Конечно, эклектика нынче в моде, но хотелось бы классики, учитывая некий отсыл к Есенину. Понравилось: «волоском налипла неразборчивая дата». И здесь не соглашусь с автором. По большому счёту, лишь она именно знает место в этом сюжете. Эдакая вишенка Мараскино на сомнительном тортике, состряпанном из не сочетаемых между собой ингредиентов.
 
2.Алекс Трудлер.
на раз-два-три
 http://www.stihi.ru/2016/01/03/2169
на чёрные веки последних стихов
из печки садится зола.
она пробуждает слепых стариков,
чья повесть, как сажа бела.

шатаясь и шаркая, выйдут на свет,
где, шамкая и не стыдясь,
читают про небо, которого нет,
про землю, которая грязь.

читают про смерть в окаянные дни,
про бедность и каторжный труд,
про то, что с рожденья не помнят они,
зачем их по строчке ведут.

про то, что на людях господь нелюдим,
не ходит на исповедь в дом,
про то, что забыты по старости им
стоящие там - за постом.

про то, что устали писать по воде,
предчувствуя выход в тираж,
из века прошедшего в нынешний, где
отчётливей: "отче, ты - наш".

лениво вращает вода жернова,
на старцев ворчит колесо.
собака не лает - ушёл караван.
стихи догорают - и всё.
Мастерское. Стильное. Чёрно-белая графика. Ничего лишнего. На «раз» - просто красиво. На «два» - весьма умно. На «три» - хочется распечатать и повесить на стену. История поэзии – от рождения до смерти. Или наоборот. Что в данном случае не так уж и принципиально.

3.Владимир Сорочкин
На облачке
 http://www.stihi.ru/2016/01/03/5974
Костёр уже замрёт вот-вот,
Погаснув без затей.
Гнездо из дыма птица вьёт
Среди густых ветвей.

В такой глуши, в такую тишь
Исповедим покой…
Но никого не удивишь
Идиллией такой.

Цветенье яблонь. Полузной.
Огня дрожащий взгляд.
И откровенен – белизной –
Пропахший дымом сад.

А мы с тобой знакомы пять
Минут, а, может, лет,
Но всем словам моим не спрясть
Тебя и этот свет.

А день растёт, как снежный ком,
И я в своей глуши
Тебя рисую угольком
На облачке души.
Композиционно – безупречно. Настроенчески –безукоризненно. Немного наивно, пожалуй. Впрочем, автору удалось избежать лубочности в натурной съёмке. Крепкое произведение. Однако, без особых открытий.

4.Сергей Ясонов
В скошенном поле в июльское утро
 http://www.stihi.ru/2016/01/11/4497
 ... трепет чуткости – особое чувство,
                когда  просто  былинку  я  слышу.

                Гюль – Нара.               
               
                *  *  *

Тает рассвет в облаках перламутра.
Клевера запах. По скошенным травам
В детство ли, в юность ли - в прежнее утро
Снова ступаю мальчишкой кудрявым

Не отлюбившим и не отмечтавшим.
В сердце без фальши да чуточку мудрым
Я сознаю себя, чувств не предавшим,
В скошенном поле в июльское утро.

Не исколов так, как водится, ноги
И не отведав разлуки и боли,
Трудно ценить в жизни легкость дороги.
Это –
           не самое длинное поле!

Рядом «былинку я» каждую «слышу». (с)
Каждою клеточкой чувствую кожи
То, что свое и душе этой ближе.
Где-то есть Ты!
.     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .
                Все, что сердцу дороже,

В полдень ласкают небесные сини
Солнечным светом.
                Раздолья ржаного
Холм возвышается прелестью линий.
Ты ли там ждешь?!
                Дали видятся снова

Летней твоей загорелостью бёдер.
Греет любовь. Вдохновляет родное.
Чувства… Они той души плоть от плоти,
Что боль земли не пройдет стороною.
.     .     .     .     .     .     .     .     .     .     .

Тучек вечерних нависшая проседь.
Время так волосы припорошило.
Грустные мысли душе не отбросить
В доме родном, где бы жили да жили.
               
Вспомнил погибших когда-то в пехоте,
Деда и поле, что стало преградой.
В час, когда вы за собой позовете,
Мне бы упасть за родною оградой.
Есть ощущение, что два последних четверостишия – лишние. Либо это два отдельных произведения (и отточием разделены оправданно). Объединяет их исключительно поле. Но уж слишком притянуто за уши, простите.

5.Елька 22
 Страсти по...
 http://www.stihi.ru/2016/01/16/3659   
говорили ему:
«Андрей,
мастерство не пропьёшь – не дрейфь!
спину гнёшь
за ломаный грош,
а сгниёшь,
как и все, –  в земле»
 
мастерство не пропьёшь…
ложь!
пропивали;
порой, страшней –
обречённо несли –
под нож
…по приказу
…ради идей.
 
говорили, чего искать, 
тишь да гладь – на повестке дней;
не свернуть воды Леты вспять,
вот канва, так и шей по ней.
 
по канонам  – хлеб и вино,
по канонам  – люби князей;
жертвуй малым.
…в душе порой только гной,
а поверх – елей.

превозмочь искусов орду,
донести свой свет до людей…

трепет пламени на ветру
с каждым годом – бледней, бледней;

не ищи –  в зеркалах темно;
зона вымерла – вне страстей;
сбережет ли чужое зерно
наши души
и наших детей
Ритм замечательный. Свист розги так и слышится. Под стать смыслу. Концовка не порадовала – банальна. После порки следы остаются. Такие, что и смотреть страшно, а кому-то и сидеть больно. В итоге – как понарошку всё было. Чувство, что обманули. А с читателем этого делать нельзя. Он же, как дитя – обидится.

6.Ульяна Валерьевна Трилистник мороз гости ремонт
 http://www.stihi.ru/2016/01/04/7490
солнце джемом абрикосовым
липнет к снежному безе
эх лежать бы под кокосами
мирно постигая дзэн
наблюдая за дельфинами
в сарафане с болеро
но на мне ушанка финская
потому что тут мороз
батареи ремонтируют
дядька третий день гостит
у него бутыль текилы и
просто зверский аппетит
хочет суп с кониной вяленой
и жаркое с сыром бри
мне ходить по кухне в валенках
жарить парить и варить
говорю себе спокойствие
и держу себя в руках
эх лежать бы под кокосами
а никак

Вот что действительно порадовало, так это полное отсутствие пунктуации. Забавно проставлять мысленно запятые, точки и прочие значки в совершенно неожиданных местах)) Если бы сей опус да ещё и в формате А4 – ну просто был бы праздник какой-то!)) В общем, «чиста паржать» (прошу прощения за мой французский).

7.Старший сержант Тузиков
Четверг
http://www.stihi.ru/2016/01/14/12042
Бывает так, бывает так, приходит к нам четверг.
С утра весь день, с утра весь день сырой ложится снег.
А ты стоишь, а ты стоишь, мечтаешь о другом -
топтать траву, топтать траву, шныряя босиком.

И чтобы там, и чтобы там гудела саранча.
Кружил комар, кружил комар, всё время хохоча.
Пятьсот причин, пятьсот причин забыться в унисон.
И не зевать, и не зевать, а встретить старый сон:

ты белое облако,
белое облако -
бесшумное, близкое,
доброе, долгое,
ресницами хлопая,
хлопая, хлопая,
зовёшь ли ты в мягкое,
ждёшь ли ты в тёплое?

Бывает так, бывает так, приходит к нам четверг.
С утра весь день, с утра весь день сырой ложится снег.
И с высоты, и с высоты одетый в пуховик
короткий миг, ненужный миг зря к мостовой приник.
Очень органично смотрятся детские стихи, написанные в такой манере. Это стихотворение – очевидно – не для детей. Не совсем понятен «облачный» фрагмент. Понятно, что это сон. Ну, если учесть, что сны – вообще малопонятная вещь… Ещё одна малопонятная вещь в этом произведении – миг, одетый в пуховик. Понятно, что снег кругом. Поэтому и пуховик. Но ежели представить – не слишком красивая картина. Какой-то гротеск.

8.Лана Степанова "
Мцыри"
 http://stihi.ru/2016/01/25/8009
В детстве свет был ярче, пространство шире
(десять лет, двенадцать? не в этом суть),
а стихи с ореховым словом «мцыри»
не давали мне по ночам уснуть.
Это слово звуком околдовало:
разгрызёшь скорлупку – услышишь хруст.

Я брала фонарик под одеяло,
и опять Арагва текла в Куру,
вылетал огонь из небесной топки,
устремлялся в бой с человеком барс,
за водой шла девушка узкой тропкой,
на излом героя брала судьба.

У весов две чаши с духовным грузом.
Что важней, весомее – как понять?
На одной – молитвы, покой и узы,
на другой – три вольных, счастливых дня…

Мне тогда казалось, что я смогла бы
сделать выбор в пользу блаженных дней.
А сейчас и воля, и страсть ослабли,
и всё чаще хочется, всё сильней
от тревог и гроз схорониться в келье,
запереть замок, потерять ключи…

Подержала слово на языке я,
а оно, как грецкий орех, горчит.
 Понравилось. Мысль ясна. И горечь ощутима. Композиция выверена. Удачная цепочка аллегорий: мцыри-орех-послушник-горечь.

9.Юрий Октябрёв
Музыкант
Над тобой километры бездны, только не голубой –
на такой глубине нет цвета, кроме оттенков серого.
На минувшую сотню лет бездна стала твоею судьбой,
и станет ещё на сотню – пока не рассыплется дерево,
из которого сделана дека скрипки твоей
и по вензелю на которой имя твоё ещё могут вспомнить,
если её найдут.
Но там, наверху, время мчится как будто быстрей
и история без задержки пишет свой труд многотомный,
задвигая подальше в архивные дебри тома,
из которых всё содержимое разлетелось в копиях.
А в итоге всех одинаково поглощает тьма –
и вознесённых на небо, и поднятых к небу на копьях.

Ты лежишь здесь один, ни к тем, ни к другим не вхож,
вырывая скрипку из тёплых пальцев Гольфстримовых.
Ты не можешь считать, что новый день на прошедший похож,
потому что на дне океана все точки отсчёта – мнимые,
и минуты звучания «Nearer, my God, to Thee»
ограничены точками на малом отрезке памяти,
различимом для детального осмысления лишь вблизи,
а издали кажущимся дозой вакцины от паники,
впрыснутой тем, для кого не осталось мест
в последней шлюпке, отчалившей от гибнущего парохода.
В ней ещё слышали, как на мостике играл оркестр,
и аккорды катились по кренящейся палубе в воду.

Почему-то я помню тебя, музыкант, лежащий на дне,
почему- то я слышу ночами скрипку твою всё отчётливей,
и звучит подзабытый мотив церковного гимна во мне –
то ли предупреждает,
 то ли куда-то зовёт меня.
Только я не уйду, выдирая память, как ноющий нерв,
даже если места в последней шлюпке буду достоин, но
кто-то должен играть тот же гимн, если встанет кормою вверх
этот мир, сотни лет несущий свою пробоину.
 Несовершенно по форме. И ошибки есть в пунктуации. Но, действительно похоже на музыку. Лично у меня ассоциируется со звуками природы. А концовка – чистый Шнитке. Гармония – в отсутствии гармонии. Изысканно. Для гурмэ.
 http://www.stihi.ru/2016/01/20/10042

10.Белый Ящик
 "Следы на песке..."
 http://www.stihi.ru/2016/01/17/9876
Сперва забылись смех и голоса.
Затем ушли слова, погасли лица.
Но в памяти – имён цепочка вьётся
следами на песке.
Следами на песке.
Уже давно забыты адреса –
копаться в памяти не стоит и стараться.
Лишь имена поддерживают сердце –
и жилка бьётся на седом виске.

И жилка бьётся на седом виске,
что позволяет встать и обернуться.
И разглядеть, как освещает солнце
года и имена.
Года и имена.
Но время, – меч на тонком волоске, –
сотрёт и те следы, что остаются
от странствия усталого паяца,
взглянувшего в былые времена.
Понравились приблизительные рифмы. Меч, стирающий следы, не убедил. Тот случай, когда форма превалирует над содержанием. Не комильфо, господа.
   
11.Юрий Октябрёв
"Проще"
http://www.stihi.ru/2016/02/07/10484 
Что, казалось бы, может быть проще –
существуй, наслаждайся, живи.
Выйди вечером в ближнюю рощу
и мгновения правды лови,
от которой в последние годы
за дверьми и замками отвык.
Убедись, что пока у природы
звукофайлом не вырван язык.
Проследи не на глади кристалла,
а на зеркале сонной воды,
как пролётная стая пыталась
склюнуть зёрнышко первой звезды.
Пусть напомнит стремнина речная
убывающей жизни отсчёт,
не грусти, что вода утекает –
слава Богу, что просто течёт.
Не ищи аналогий с могилой
в каждой встреченной ямке крота,
тронь ладонью – земля не остыла,
значит, будет грибница густа,
и до первого инея смогут
прорываться наружу грибы…

Не проси у Всевышнего много,
коль дозволено главное – быть.
И, казалось бы, что ещё проще,
если мысли от скверны чисты?
Только сердце по-прежнему ропщет,
не достигнув такой чистоты.
 Собственно – сама простота. Название – в точку. «Чисты-чистоты» - простая рифма. То ли в тему, то ли по небрежности. Пусть в пользу автора будет. Для пущей убедительности)

12.Электрическая Ящерка
"Призрак Коко Шанель"
 http://www.stihi.ru/2016/01/23/3699
Пора ко сну. Легла в кровать я,
перину подоткнув с боков.
Внезапно призрак в чёрном платье
(сама мадмуазель Коко!) 
тихонько просочился в спальню –
изящный, с виду как живой,
и встал под финиковой пальмой
у изголовья моего.
 
Я устно никогда не брежу,
но в бреде письменном грешна.
Мои статьи про тренды брендов
печатал глянцевый журнал.
В них я цитировала смело
слова Шанель для модных дур,
и этим, видно, надоела
императрице haute couture.
 
Она, конечно же, могла бы
скандал устроить на весь дом,
но, к счастью, мной освоен слабо
язык Бардо и Бельмондо.
Браниться интересу мало
с тем, кто нюансов не поймёт.
Шанель устала, замолчала,
нырнула в шкаф, затем в комод...
 
Рассвет. Не спится, не лежится.
Прогнал остатки дрёмы стресс.
А, между тем, пропали джинсы
и джинсовый жакет исчез.
Да ладно, я не стану плакать –
урон не страшен, восполним.
Пусть носит: ведь на смену платьям
 уже давно пришёл деним.
И всё-таки «мадЕмуазель». К чему просторечье, уж коли речь зашла об «императрице haute couture»? Впрочем, в контексте всего стихотворения и такое позволительно. Шанель украла джинсовую одежду. Драма. Для Шанель, конечно же…

13.Белый Ящик.
 Женщине в белом платье.
..http://www.stihi.ru/2016/02/01/5952-12
Мне б заключить в объятья,
наперекор жене,
женщину в белом платье,
ту, что приснилась мне
и еженощно снится,
а не обнять – никак.
Страшно терять синицу,
ту, что давно в руках.
Выпустишь, – что в остатке? –
ты навсегда один:
женщина в белом платье
тоже живёт с другим.
Тоже ночами бредит,
только совсем не мной.
Мы лишь друзья... соседи...
и за сплошной стеной.
Но… (и откуда знать мне,
что не взлететь нам ввысь?) –
женщина в белом платье,
снись мне и дальше… снись.
Да… Авторский псевдоним – Белый Ящик – плюс первые четыре строки. Приняв сие во внимание, женщину откровенно жаль, если вдруг фантазии пишущего воплотятся в жизнь. Так что, «снись»… Художественной ценности не представляет.

14.Юрий Семецкий.
Ощущения, или опыт в стиле суггестивного
депривизма.
http://www.stihi.ru/2016/02/01/2472
Человек человеку и люпус эст,
и подвижник ближнему своему.
Тело — к телу. Душа — к перемене мест.
Всё стремится в положенный час во тьму.

Даже Солнце есть рваная рана на
небосклоне, где воздух дрожит от пуль.
И когда забудет сынов страна,
вряд ли звёзды примут в свой звёздный улей.

Пусть на марше идут и идут полки.
Путь не долог. Обрящут они урок.
Волки мы, хороши на зубок стрелки,
чьи тела качаются вдоль дорог.

Стой, Отчизна! Закат кровянисто чист.
Сердце плачет, стремится уйти в аллюр.
Вечен Рай. Нет покоя. Едва звучит
тихим голосом слово: люблю... люблю.
 Опыт отчасти удался. Первый и второй катрены – аплодисменты автору. Образы, смысл, подача – превосходно. Далее – похуже. Амбиции перешли в эмоции. Ничем не прикрытое (окромя камуфляжа в третьем катрене, и фигового листка в четвёртом) милитари, нивелирует глубину произведения до примитивной Марианской впадины.
 
15.Михаил Эндин
"Осеннее"
 http://www.stihi.ru/2016/02/13/10506
 Есть в осени первоначальной
                Короткая, но дивная пора...
                Ф. И. Тютчев

Сегодня день особенно суров,
чернее тучи и дожди мокрее,
и покрывалом сорванных листов
укрылись опустевшие аллеи
Таврического сада...я и сам
спешу скорей добраться до кровати,
поближе к кухне, а не к небесам,
которые разверзлись так некстати.

Первоначальной осени пора,
увы, ушла...теперь иные трели
выводят загулявшие ветра,
качая волны в невской колыбели.
Ненастная погода...Петербург
недаром носит звание столицы,
но северной...а ветер рвёт из рук
мой бедный зонт, выламывая спицы.

Я тороплюсь, но до родных пенат
сквозь дождь и ветер добежать непросто,
и в этом, несомненно, виноват
тот самый Пётр немаленького роста.
Уж этот Пётр! - взобрался на коня,
взмахнул рукой...но как-то несурово
вдруг бросил взгляд на мокрого меня -
бегущего, весёлого, хмельного.
Будто не оконченное. Нет. Наоборот. Налицо перевыполнение плана. Стоило бы завершить труд на словах «выламывая спицы». Сохранилось бы и настроение, и общая картина. «Величайшее умение писателя – это уметь вычёркивать» (Ф. М. Достоевский).
 
16.Алекс Трудлер
"болиголов"
http://www.stihi.ru/2016/02/11/5126-19
малый цветок удачи
выброшен на асфальт.
"что тебе нужно, старче?" -
рыбки в окно стучат.

дом на чернильных ножках
кляксой ушёл на дно.
небо над ним по крошкам
птица клюёт смешно.

в белом плаще с подбоем
ловит слова туман,
пахнет туман левкоем,
выданным за тимьян.

редкие вспышки ветра
в тысяче долгих миль,
в тысяче километров
пряно цветёт ваниль.

сквозь череду черёмух,
в дымке ночных костров
лечит мою саркому
кроткий болиголов.
 Изысканная парфюмерная композиция. Мило, душевно, практически идиллия. И со всего размаха разбивает лоб о предпоследнюю строку. Нетривиально. Понравилось.

17.Владислав Усов=
 "Нет, полюса не посмел бы я тронуть!"
http://www.stihi.ru/2016/02/11/3583
Ночи прохладны осенней деревни.
Кочеты, куры – молчком на насесте.
Кошки умылись вечерней сметаной.
Люди в постелях…

Кто любит, тот вместе.

В месте, где сны благодать, а не тяжесть,
Сладость забот – пенка масла на сочень,
Или парного – вспотевшая крынка.

Здесь и сейчас, а не где-нибудь после...

Ночи прохладны – дрова наготове.
Тяжесть хлопот – одеяла на вате.
Нет виноватых – во сне каждый Ангел
И обвинителей тоже нет…

...кстати,

Мне бы хотелось чудачить-чудачить
(Нет, полюса не посмел бы я тронуть!),
Взять и проснуться во сне, и остаться
Там, где Любовь восседает на троне…
 Небрежно так. Не доработано. С рифмами беда какая-то. Отдельные жемчужные зёрна есть (вроде «тяжесть хлопот – одеяла на вате). Цельности нет. Опять всё к любви свелось. Это, конечно, не криминал. «По всем деревням эдак-то» (с). Но хочется чего-то более выпуклого.
 
18.. Электрическая Ящерка
"Лунные тени"
 http://www.stihi.ru/2016/02/24/4447
 
Фонарь заснул и потускнел во сне.
Но, без труда рассеивая темень,
луна-прожектор освещает снег.
На нём – две человеческие тени.

Их цвет насыщен, контуры точны.
Мне кажется в лучах ночного света,
что бытием  о н и  наделены,
а мы – лишь теневые силуэты.

Мы потеряли плотность и объём,
затихли, обездвижились, остыли
и пропадём, бесследно пропадём,
когда за тучу спрячется светило.

Тревога, словно кровь в висках стучит.
Скорей домой идём, к теплу и свету!
А тени пусть шатаются в ночи,
пока луна устало смотрит сверху.

А вдруг объект от тени отделим,
в учебниках нет правды ни на йоту,
планета наша – тень другой Земли,
и нас самих отбрасывает кто-то?
 Люди-тени – отнюдь не ново. Не удивило. Не зацепило. Рифмы бедны. Посредственно.
 
19. Юрий Октябрёв
"Разгляди"
 http://www.stihi.ru/2016/02/13/10741
    Если ты, как затравленный зверь,
                Лижешь раны в холодном снегу,
                Отыщи мою дверь и поверь —
                Я тебе чем смогу — помогу.
                И. Тальков


Не скрывайся затравленным зверем
в закоулках ненастного дня,
если встретишь открытые двери –
разгляди на пороге меня.

В этом городе пыльных бульваров
и поросших быльём площадей
время потчует сонным отваром
одинокие души людей.

Чтобы, вывихнув скулы зевотой,
безмятежно дремали они
и не ждали, что вымокший кто-то
наугад в эту дверь позвонит.

Только я всё ещё оставляю
иногда нараспашку свою
и с дымящейся чашечкой чая
в освещённом проёме стою.

Потому что иного процесса
не придумала память-броня,
чтобы зверь превратился в принцессу,
разглядев на пороге меня.
Зверь обычно в принца превращается. Здесь оригинальнее, безусловно. Но не так, чтобы уж… Задел хорош. Альтруизм ли, гуманность, не важно. Стервы огорчатся. А мужчины побьют..)))
 
 
20.Сергей Симанов
"Лешему"
 http://www.stihi.ru/2016/02/10/6961
Алексею "Лешему" Ильинчику


Над лукоморьем свет зеленый:
блестит не золото, а медь
И кот над водкою палёной
склонился, трезвый весь, заметь.

Он наливает при народе,
он поминает чью-то мать...
Там чудеса, там леший бродит,
чтоб поздравленья принимать:

идёт направо - песнь заводит,
налево - сказку говорит.
Он - бог, ведь при любой погоде
здесь леший больше, чем пиит.

Он не одну здесь милю стопал,
он лука с солью тонну съел,
он по европам автостопом
метеоритно пролетел,

лабал частушки на гармошке,
русалок плечевых шугал
и что ни флэт на курьих ножках -
к нему всё передом стоял.

Был скарб его и нищ, и скуден,
но всяк спешил к нему скорей
и он читал, как Книгу Судеб,
следы невиданных зверей
 Виртуозно. А местами – так вообще куртуазно)) Особенно впечатляет «икот над водкою»..))) Слитно надо написать. Для усиления паники))

 21.Сергей Кривонос
"Как помнится, было тогда воскресение..."
 http://www.stihi.ru/2016/02/21/7193
Как помнится, было тогда воскресение.
Шел дождь. Мы расстались с тобой насовсем.
Съедала тоска. И я в томик Есенина
Ушел с головой от житейских проблем.

Безбрежие чувств и раздумий безбрежие,
Березовый край и полей благодать…
Меня «несказанное, синее, нежное»
К тебе возвращало опять и опять.

Зайти ли в кабак, пусть душа расшевелится,
Махнуть ли за город вдохнуть тишины,
Где лес вдохновенно рифмуется с шелестом,
Ветвями врастая в просторы весны?

Где даль не пугает своей неизвестностью,
Где только грачи да сороки галдят,
И травам на радость ветра поднебесные
Из туч выдувают остатки дождя.

…Что было — прошло. Для других — незамечено,
И звездно, как прежде, глядит небосклон…
Имел на кольце не случайно, конечно же,
Известную надпись мудрец Соломон.
Воскресение? Однако, давно это было. Тогда и Есенина на свете не было. Пожалуй, всё-таки – воскресенье. Стихо следует переписать. Рифмовка собьётся ибо.

Итак, не взирая на…:

1 место:
Алекс Трудлер
«на раз-два-три»

2 место:
Не присуждается никому.

3 место делят:
Юрий Октябрёв
«Ракурс»
и
Юрий Семецкий
«Ощущения, или опыт в стиле суггестивного
депривизма»