Марина

Вы крайне больны, моя бедная барышня, одна… посреди похорон мёртвого хауса…
Гнётесь сухим стебельком, склонившись вдруг в пояс, славя Христа под звон серебра
колоколен  храма  небесного.  Душа, сродни  решету  и  у  Вас  поседевшие  локоны,
горечь в улыбке застывшего времени и Вы на пороге последнего дня календарного лета,
в  предчувствии  боли  щемящей  в груди, вплетаете  алые ленты в слова, что помниться
будут  века,  ну,  а  пока...  воля  огня  триумфальна  в  своей   н-е-и-з-б-е-ж-н-о-с-т-и...

И вот апогей… листья цвета крови и охры опадают к Вашим холодным стопам,
а фонари безбожно чадят, сжигая дотла силуэты скромных, печальных лампад...
Не  отпеть  Вашу  душу,  Марина… слезами  не вымолить и  дождями не смыть,
что  уныло  запели  под  утро  вселенской  тоской.  Вы  ведь  слышите,  знаете -
это  первые  звуки  сирен  и  всё,  что  кровью  прольётся  потом… ну,  а  пока...
тишь в  изголовье  и  замерли реки,  что  часом  бурлили  Вашей ранней  весной...