Бьется в стекло дождик струями серыми,
Звездами небо уже не усеяно.
Лучше бы мы оставались свободными,
Смелыми, сильными, честными, добрыми.
Но все мы жертвы ментальной кастрации,
Самодеструкции, прокрастинации.
Жмемся друг к другу, как лысые ежики,
Что же ты делаешь жизнь с нами, боже мой!
Ходим с угрюмыми кислыми лицами,
Лучше бы в небо рванулись мы птицами,
Но крылья подрезаны, ноги стреножены.
Что же ты делаешь жизнь с нами, боже мой!
Катим по жизни, как в чокнутом ребусе,
В ветхом, раздолбаном, старом троллейбусе.
Его клепали отнюдь не художники,
Что же ты сделала с ним жизнь, о боже мой!
Петь о любви надоело давно вообще,
Ведь все сведется банально к влагалищу,
С этою темой давай осторожнее.
Я так устал от тебя, жизнь, о боже мой!
Боже мой
© Copyright: Дмитрий Чейн, 2016
Свидетельство о публикации №116031609129
Свидетельство о публикации №116031609129
Рецензии