Как камни, лица вышедших на пенсию молчат,
в уме свой пенсион без устали считая,
и если пенсион не комильфо, то тихо так мычат,
ведь пенсия, как мать, она – святая;
святая, как для сонма будней заслуженный итог,
что жизнь в остатке счастье не заменит
и что итогом труженик наполнить чашу смог,
чтоб пить оттуда варево забвений.
О, пенсия, а было время ты, как дальний буй,
качалась на реке, средь берегов летящей;
среди событий дня, как в водах быстрых струй,
несло меня к тебе в струе блестящей.
С тех пор прошли года, и вот я до тебя доплыл,
и я увидел (здесь не нужны эксперты),-
жизнь подложила мне под старость свой настил:
лежат вокруг гуано - экскременты.
Что ж в этом есть всем мыслящим по выбору конец,-
кирпич, кинжал, цикута, гильотина;
в какую форму пенсион ни облекай, один пипец.
Такая вот у старости картина!
16.03.2016 Г.
Пипец
© Copyright: Серж Северодвинский, 2016
Свидетельство о публикации №116031608218
Свидетельство о публикации №116031608218
Рецензии