восемь...

Снегопад застилает высотные здания, согревая их словно кроны деревьев,
Там где раньше трава касалась лопаток, лишь улицы из брусчатки и ям,
Я невольно опять вспоминаю тот день безысходного поражения,
Когда ты растворилась в белеющем шелке, кровь пристала навечно к замёрзшим губам.
Прошло восемь веков, весь бамбуковый лес превратился в кленовые рощи,
Клён расцвёл и опал, а на месте его город стали, неона, людей из стекла,
Наши нити души, что связаны перепутьями, с годами все тоньше и тоньше,
Чем сейчас дорожишь ты и что для меня сберегла?
Заострённый кинжал, что любого пронзает насквозь за пятнадцать шагов?
Или ласковый шёпот, будто сакуры лепестки опадающие в свете луны?
Сколько мне ещё предстоит перешагивать через друзей, обнимать ненавистных врагов?
Сколько я тебе ещё должен, и поровну ли мы друг другу должны?
Я читаю следы под яркими звёздами на заснеженном нетронутом полотне,
Узнаю твою поступь, она как всегда так легка, грациозна и нетороплива,
Я найду тебя в каждом из всех своих воплощений, если вновь не забудусь в проклятом вине,
А ты снова уйдёшь, обернувшись лишь раз, и прошепчешь: "Я все ещё не забыла ..."