и молит его душа

Ему в царских палатах не жить,
И из кубков не пить  вина,
Пришёл он в сей мир служить,
Земле и народу в мольбах.
Он, старый отшельник - монах
И келья его пуста,
Живёт же как перст в горах,
Молитвы творя при свечах.
Они, что родник, чисты,
Как лик у святого Отца,
В них нет ни сколечко лжи,
Лишь свет от его креста.
В нём чудится лёгкая грусть,
У глаз притаилась печаль,
Нелёгок  наш грешный груз,
И трудно его прощать.
В дрожащих руках держа крест,
Подняв глаза к небесам,
Всё просит тот старец за всех,
Чтоб бог нас сумел понять.
А где-то кружится снег,
Иль может идут дожди,
Но здесь искупляется грех,
За всех нас звучит-" прости".
Прости за кормилицу-мать,
Чьи дети сказали,- "Уйди",
Ты нам теперь не нужна,
С тобой разошлись пути.
Прости за" убийцу" отца,
Что взял на плечо автомат,
И пот вытирая с лица,
Пошёл своих убивать.
Прости, что мы рубим с плеча,
Обидою, словно свинцом,
Сжигаем во злобе сердца,
Не зная, что будет потом.
Трещит в полумраке свеча,
Стоит на коленях старик,
И молит его душа,
А время бежит, бежит.