Уши
Не люблю болтать, не люблю болтунов.
Кейт Ма Баркер
Три часа пополудни. Курю и смотрю
на цветущую шпанку, на беримордрю,
чьи персидские свечи проходимцем — дождём
погашены. Мысли. Так, ни о чём.
О самой первой. О женщине детства.
Умела заправски и без кокетства
ушами на спор шевелить, как кощей…
Где теперь она? С кем? И жива ль вообще?
Может быть, её здесь давно уже нет, —
и теперь она там, на одной из планет
беты Персея, гигантской слонихой
пасётся в саванне со всей своей тихой
стаей ушастой, звук каждый ценя
и не помня уже ни себя, ни меня,
под глазом затменным Медузы Горгоны,
их единственной двойственной страшной иконы.
Зачем же она в моей жизни была?
Зачем в её жизни был я, гуль — мулла?
Без неё я, как взгляд без яблок глазных.
Без неё я, как лис без путей запасных.
Не пойми кто. Пустоцвет записной.
Стареющий юноша. С каждой весной
стареющий юноша…
© Copyright: Капитон Долгих 2, 2016
Свидетельство о публикации №116031606111
Свидетельство о публикации №116031606111
Рецензии