Мой мир

Скажи, зачем всё это? Слать куплет за куплетом, пахнуть летом и... обжигать кожу. Разве так можно? И так много боли. Неужто позволить мне просто быть, не меняясь, так трудно? Да, я тону в буднях, задыхаюсь в городе, мой мир не в моде, но... Я не фея, живу, как умею... Прости... я проста, как нежность в горсти, как стих, написанный на салфетке. Иду незаметно по ленте минут туда, где зовут и просят помочь… А если совсем невмочь, плАчу, как ляльчик, порезавшая пальчик, - искренне, навзрыд, хлюпая носиком, вспоминая, как это, когда на ручках носят и баюкают. А потом забываюсь, начиная играть буквами, выстраивая из них свой мир, вдали от квартир и домов. В нём очень светло,  честно и так много места, что хватит на то, чтобы держать котов и быть тем, кем захочешь. Днём или ночью… Но и здесь снова весна. И вид из окна насыпает солнечных зайцев в души… Послушай, как бьётся сердце! И небом не наглядеться. Как в детстве…