Все держится у нас на бабах,
На этих милых, нежных, слабых;
Все держится у нас на них,
Которым мы слагаем стих,
Которых мы боготворим,
Но разве только не едим.
И не случайно Бога мать
Заступницею нарекли;
Жаль, что на ней нельзя пахать,
А то бы тоже запрягли.
Россия – женская страна,
Здесь мужики лишь для развода,
Как в стаде бык, как семена,
Что оставляют на полгода.
Здесь женщина – святое слово,
Как в жаркой Индии – корова.
Его поют в стихах и прозе,
А баба мерзнет на морозе.
Грузи побольше на нее,
Здоровье сбережешь свое,
И проживешь свой долгий век,
Как достойный человек…
---
Ах, двадцать первое столетье!
Десятка три бы лет прожить
В нем, как поэт. В мои-то лета
О большем можно не тужить.
Я б лишь о женщинах писал,
Поэмы им бы посвящал,
Вниманьем их бы дорожил
И их признанье б заслужил…
Все держится у нас на бабах...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2016
Свидетельство о публикации №116031611030
Свидетельство о публикации №116031611030
Рецензии