Мудак

Я немного мудак. Или, может, уже не немного.
Просыпаюсь к полудню лохматая и не своя,
И холодные капли сквозь сон царапают ноги,
А в груди умирает приснившаяся весна.

Вот такая, рассеянная и исхудалая,
С вечной грустью в глазах и голосом, что поник,
Я хожу по улицам, ни-че-го ожидая,
И во мне поселился мудак, и это вердикт.

Он живет, слизень тот, узелком под желудком,
И выходит гневный, отчаянный и тупой,
Он - кто глух к другим печальным "ублюдкам",
Безразличный, отчаявшийся, скупой.

И вокруг по улицам ходят, зонтом укрываясь,
В спешке люди, показывая клыки,
И иные из них демонстрируют, не стесняясь,
Что они уже не-внутри мудаки.

И запахиваю я посильнее одёжки,
Вдруг увидит кто оскал его или взгляд,
И по лицам других, по смущениям ложным,
Понимаю: о том же - молчат.

И не знаю, как побороть его можно,
Он растет, цепляя внимание к мелочам,
Ухмыляясь из зеркала кривенькой рожей,
Ждет, пока в груди затухнет свеча.

Он сжимается вдруг, когда вблизи много света,
Он растет, пожирая нутро тоской.
Но боится меня, как и я его, он ответно,
И мы вскоре увидим, за кем будет этот бой