Пусть я не Пушкин, не Есенин,
И не могу писать стихов.
Мне не знаком литературный термин.
Не так красив порой мой слог.
Нет в строках моих смысла
Передающих дух эпохи.
И не пронзает сердце искра,
Когда читаешь их на вздохе.
Пусть не богата речь моя,
Я только познаю ее красоты.
И вряд ли кто узнает про меня,
Но это душу сильно не заботит.
Вся жизнь идет обычной чередой.
В ней предсказуем каждый день.
Но иногда,... нахлынет, как волной,
И в рифму складывается, все то, что происходит в ней.
Строка за строчкой на одном дыханье,
Подобно майскому ручью,
Струится на листке бумаги:
Все чем живу, кого люблю, о чем пою.
И мир вокруг вдруг замирает.
Проблемы все уходят на потом.
Не я - душа стихи слогает,
Пытаясь рассказать, вам обо всем.
Так не судите слишком строго,
Те скромные творения мои.
У каждого из нас своя дорога,
Но поворот в ней выбираем мы.
Стих не поэта
© Copyright: Люба Игнатова, 2016
Свидетельство о публикации №116031509414
Свидетельство о публикации №116031509414
Рецензии