рубикон

мама, я в казино проиграл все свои резервы, биться мне нечем, и я теперь иллюзорней мутного края неба в пустом стакане.
я бы всё понял, когда бы во мне были нервы, когда б моё сердце не вырывалось с корнем из ярко-алой биологической ткани.

и из извилин мозга, из пор на коже – лезет металл, бьют иголки; меня корёжит, криком раздавят меня, прикажут: гори – я
вмиг загорюсь, чтобы жечь, стать на них похожим…
мама, не бойся, это почти мимикрия,
это почти…
любовь?
 
это броды бреда,
строфы каких-то новых поэм "двенадцать" – бог избирателен в учениках, я избран быть раскалённым небом под шёпот "кредо",
сделать "любовь" упругим неологизмом –
от революции нашей хочу стреляться; суть её – деградация деградаций, сон у корней режима.

брачная ночь, жена изгибает пальцы – я бы сломал их разом, одним нажимом.

жутко молиться: будда, христос и шива – кто отзовется, тот и докажет бога.

мама, любовь тосклива, любовь убога.
мама, любовь недужна, любовь фальшива.

дай мне закрыть глаза и смотреть сквозь веки, как голова её клонится, словно ива, не к моему плечу.
дай мне хранить секрет, не стремиться к неге, не упиваться славой слепых окон.

она не узнает, что я перешёл рубикон:
я проигрался в пух и теперь молчу.

2016