Бордовый клён цветёт на горизонте,
Он вестник новой и безжалостной войны,
Повёрнут фронт лицом ко вражеской пехоте,
Войне их были души отданы.
Они с оскалом зверским в гущу рвутся,
Где вдребезги разносятся сердца,
Клинки их с визгом друг об друга трутся,
Кричат, от одного лишь вида мертвеца.
Кругом пожар отчаяния и боли
Никто из них не выбрал этот путь,
Но ум кричит забыться поневоле
Закрой глаза и всё хорошее забудь!
Они бегут, а мысли их уносят
Кого домой, кого к родной жене,
Их сердце пытки этой не выносит,
Его не закаляли мы в огне.
А кровь струёй бордовой льётся
По рвам безмерно ангельской земли,
Всё новых душ поток к верхушкам рвётся,
Им бог давно уж двери отворил.
Кровь
© Copyright: Егор Пластинин, 2016
Свидетельство о публикации №116031500540
Свидетельство о публикации №116031500540
Рецензии