Письмо блондинки 3

Я пишу тебе рассказать, как сталось -
Не болит уже. Затянулся шов.
И, откинуть если мою усталость,
И меня, конечно, все хорошо.
Разрываю память, как шелк атласный,
 По живому жизнь свою вновь кроя.
И живу я словно в мечте прекрасной..
Но мечта  какая-то не моя.
Все отлично, знаешь.  Друзья, работа.
Я кручусь, как белка. Пью жизнь – до дна.
И, конечно, со мною есть рядом кто-то.
Ну, когда я долго была одна?
Но, ты знаешь, я не роняю вилки,
И не бью тарелки, когда он рядом,
У меня не трясутся жилки,
Не бегут мурашки под этим взглядом.
Его взгляд не пронзает ударом тока,
Не проходит дрожью через хребет.
И не вызовет он болевого шока,
Но и радости бешеной  тоже нет.
И не действует он, как укол прямо в сердце,
Когда хочется строить и жечь  мосты,
Все сломать. Накормить. И быстрее раздеться.
В общем,  так, как воздействовал ты.
Ты мерещишься мне в каждом третьем прохожем,
Да в любом, кто напялил смешной капюшон.
Я спросить не сумею, я знаю, что тоже
У тебя, несомненно, все хорошо.
И я справилась, знаешь. Приди посмотри.
Затянула все раны стерильным бинтом.
Только что-то все шепчет, грызет изнутри.
 «Не о том ты мечтала. Совсем не о том»
Я тебя даже слишком, наверно, любила.
Зашивала порезы, сводила края .
А теперь все отлично! Я знаю. Но, милый...
Вернись и спаси меня от себя, радость моя.