Я не люблю стихи-причуду...

Я не люблю стихи-причуду.
Красивостью бессмыслица грешит.
Волнуют те, в которых мысль блестит,
Слова не сваливая в груду.

Люблю эмоции живые,
Где ими дышит и живет строка,
Где разума дорога нелегка,
Но не люблю стихи иные.

К читателю свой путь находят,
Чем вызывают и восторг, и плач,
Жестокие порою, как палач,
Одни иль караваном бродят.

Их тайный смысл запрятан глубоко,
Да, к счастью, извлекается легко.

Да, к счастью, извлекается легко,
Когда звучат стихи с душою.
И поэтической тропою
Влекут нас за собою далеко.

Пытаюсь и сама писать стихи,
Простые темы и сюжеты,
Не сочиняла никогда сонеты.
Прости, читатель, если есть грехи.

Пытаюсь фразы прочно заплетать,
Чтобы узор сложился четкий,
Слова перебираю словно четки,
Заставив их по-новому звучать.

А при рожденье каждой строчки
Поставить вовремя все точки…

Поставить вовремя все точки…
Такую тайну знают лишь творцы,
Примерив на себя наград венцы,
Слезой восторга окропив листочки.

Тогда стихи вдруг разом оживут,
Метафоры блеснут так смело,
Что это поэтическое дело
Оценят и хвалу вмиг воздадут.

Рождение стихов – восторг и труд
Как совместить – здесь нет совета,
Нет однозначного ответа,
На каждого поэта спрос и суд.

Важны ведь только результаты –
Чем данные стихи богаты?

Чем данные стихи богаты –
Творения оценки чьей-то ждут.
И наступают этот час и суд:
Нужны, красивы ли, крылаты?

Сердечным ритмом, перезвоном
Стихи рождаются мечтам взамен.
Звучат они все в жажде перемен
И вторят мысли тихим стоном.

Словами-рифмами играя,
Их вариации без края…

Их вариации без края.
Стихи пришли и радостью звучат,
Читателей сердца им в такт стучат,
Поэта тайну узнавая.

И полетят они по миру,
И отзовутся чувством к ним сердца,
Взаимности не будет и конца,
Возможно, и прославят лиру.

Слов очень яркие букеты…
Их к действию зовет опять каприз.
«Ни дня без строчки!» - вот его девиз.
Опять сплетаются в сонеты,

Словами этими играя,
Венки сонетов заплетая…