Через буйство полей, перелоги,
Сквозь леса, от села до села,
Всё бегут, размышляют дороги,
Ты, кривая, куда завела?
И скрипят, и вихляются дроги,
Им не нравятся наши дела,
Ждут паломницу тихие боги
Храма Спасского, возле села.
Так решила: за здравие свечку,
Заодно, вспомянуть упокой,
Коль живой, порадеть человечку,
А усопших представить: живой.
А дорога щедра на отроги:
Слева, справа отходит тропа,
Жаль, теперь, непослушные ноги,
Я б к подружке похикать ушла.
Дорога
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2016
Свидетельство о публикации №116031503540
Свидетельство о публикации №116031503540
Рецензии