Вождям, но не тем

Все спят, так тихо. Только летний дождь
стучит в окно. Подкрадываюсь к полке,
снимаю книгу, как конфету с елки:
с обложки смотрит старый римский вождь.

Шучу; зависит все от освещенья;
сегодня вождь, а завтра ты – больной
недугом тяжким, с головой седой
всего-то в сорок пять, мой добрый гений.

Пока никто не слышит, признаюсь,
что разговор с тобой важней, чем с другом.
Заражена похожим я недугом,
деленным на одиннадцать. Боюсь,

что все уже написано тобою.
Хочу перо оставить и поднять
бессильно руки кверху и признать
"величие орла в парении над Землею."

Средневековая белиберда,
ты как защита в боксе. Я удара
не вынесу; но тяжесть мини-дара
не разделю ни с кем. Моя беда

в комочке ниже горла. Он мешает
дышать, пока не опишу предмет
и город северный; и не секрет, –
он это молчаливо одобряет.

Сегодня повод в общем небольшой:
два фото, на обоих наши дети;
я вспомнила глаза и руки эти,
звонок в передней, воздух золотой.

Несется стая старшего встречать,
а он, едва войдя, кидает куртку
на руки мне; и на одну минутку
на головы меньшим кладет печать.

Весь ритуал известен по минутам,
он только для меня так много значит.
Заплыв в потоке счастья и удачи
я начинала ранним летним утром.

Тот случай, редкий даже для меня,
способной взгляд поймать своей спиной;
счастливейший онлайн и пир горой,
что наступал у нас с началом дня.

Как завещал, – так  и пишу. В тени
великих я укроюсь посекретней.
Все это метафизика и сплетни,
в одном флаконе, черт меня возьми.

Перо в руке сжимаю я затем,
чтоб научиться говорить о счастье
в сверкающем и трудном настоящем;
"потом" ведь может и не быть. Совсем.