К музе есть претензия
Ветки не колышутся.
Яйка пишет новый стих,
Только он не пишется.
Не видать ваще ни зги,
Мысли вьются мушками.
Слиплись жвачкою мозги,
В голове с веснушками.
Чо такое за фигня?
К музе есть претензия.
Или счастье у меня,
Или, блин, поэзия!
Свидетельство о публикации №116031510089