Посвящается бухте Чифлик

Белая тарелка, красная черешня;
лучше что быть может? Только лишь надежда,
капелька надежды, словно капля крови,
шепчет: "Все как прежде, только ты и море."

Скатерти трепещут, ветер стулья носит;
ветра усиленье говорит нам: "Осень!"
Осень близко-близко, вон за той горою,
выкатится быстро, пронесется к морю.

Выдует к чертям нас из любимой бухты;
ураган упрямый; скажем: "Ух ты, ух ты!"
Вспомним, что пора нам направляться к дому,
лучше будет вряд ли; точно – по-другому.

То же небо дома, да не тот же воздух;
не состав здесь важен, а напор и способ
выдувать все мысли, что житью мешают;
вот опять. Ну где ты, ветер, начинай же!

Строим расписанье, делаем попытки
приспособить спальню, туфельки, улыбки.
Сколько можно помнить летних сто мелодий!
Как неосторожно; баловство – и только.

Жалуется дочка: "Я – не понимаю!"
Знаю; отвечаю: "Ты не побывала
там, где дует ветер сильно и тревожно."
Там возможно чудо, в общем, все возможно.

Не  люблю иллюзий, я от них устала;
признаю лишь ветер, он-то точно знает:
после урагана можно начинать,
вот за этим еду я в Чифлик опять.

Разогнаться лучше на честном просторе,
пусть уж нас помучают ветер, дождь и море.
Придает уверенности сам закон инерции;
точку равновесия не заметит сердце.