Опять мой день стремится в никуда,
и солнце просто так с небес лучится –
а я сгораю снова от стыда:
«Ну, надо ж было этому случиться! –
Как шесть десятков лет (немалый срок!)
перемолол рутины мясорубкой,
не научившись видеть между строк
судьбы посланий к жизни, злой и хрупкой?».
… Люблю не осень (да простит поэт!):
под плач дождей «природы увяданье» –
чего уж хуже? Мне б сложить сонет
о девице-Весне: с ней на свиданье
в душе юнцом влюблённым поспешу,
оставив зиму с яростью морозов, –
вновь хвост любви павлиний распушу
(как счастье ярок – золотист и розов)!
Щенок-рассвет, пушистый маламут,
откроет глазки, карие на белом, –
его поглажу («Здравствуй, баламут!»),
чтоб миг меня таки пометил мелом
при начертаньи времени оси –
и в руки новой мерой день отвесил:
«Укачивай ребёнком! На, носи…
Но легкомыслен стань. И прост. И весел…».
И прост. И весел
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2016
Свидетельство о публикации №116031406812
Свидетельство о публикации №116031406812
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.